ПРЕДЛОЖИТЬ НОВОСТЬ ПОМОЧЬ ПРОЕКТУ 0
К моменту, когда я вернулся за машиной, стоянка была закрыта. Просто закрыта на ночь: глухие железные ворота, запертые двери, никого.
А отель, нужно сказать, я мудро забронировал не в грязном шумном Марселе, а на окраине чудного Экс-де-Прованса километрах в 40.
И вот я в центре Марселя, первый час ночи, документы в машине, машина на стоянке.
Телефон предательски садится. Деньги в кармане есть, но в ночном Марселе после матча деньги никакой роли не играют: за них невозможно ничего купить.
Я уже наблюдал предматчевые драки, стычки болельщиков с полицией, уже хлебнул слезоточивого газку, походил по битому стеклу пивных бутылок.
К ночи все пошло по новой: из переулков внезапно вываливаются группы обдолбанных фанатов за ними закованные в броню полицейские, крушащие все что движется на пути и шлейф ароматной "черемухи".
Тут главное, бежать прочь быстро, с поднятыми руками и максимально умным интеллигентным выражением лица - чтобы тебя не спутали с британскими дебилами.
Впрочем, на выражение лица внимания могут и не обратить.
Такси нет. Просто нет никакого. И вызвать никак нельзя.
В отелях (любых) нет номеров (любых). Впрочем, документов с собой у меня тоже нет.
Из переулков вопли, под ногами мусор, перемешанный с битым стеклом, впереди безысходность...
На улицу к ночи выползла арабская молодежь жутковатого вида.
Я начал приставать к мотоциклистам, чтобы они отвезли меня к отелю.
Мотоциклисты смеялись мне в лицо.
Ко мне подошли три молодых русских бугая в болельщицких шарфах.
- Вы тоже такси ищете?
- Нету здесь такси, парни. Вам куда вообще?
- В гостиницу. Она на другом конце города.
- Ну так идите пешком, за час по-любому доберетесь.
- Здесь город такой... страшный.
Бугаи поежились... Мне тоже стало неуютно.
И тут из темной подворотни меня окликнул арабский юноша - вот ровно такой как на картинке:
Эй, такси?
Разговор происходил, в основном, на пальцах и смеси нескольких известных мне французских и пареньку английских слов.
- Куда?
- В Экс...
- Далеко.
- Да.
- Сколько человек поедет?
- Я один.
В глазах у парня вспыхнул огонек интереса.
- Точно один?
- Один.
- 150. Будет машина.
- ОК, пусть будет 150 (красная цена, понятно, 70, но выбирать не приходилось)
- Жди здесь. Гашиш хочешь, травку?
- Нет, домой хочу.
- Жди здесь.
Прошло 20 минут. Пареньки в подворотне множились - их было уже человек восемь. Они затягивались самокрутками, сплевывали под ноги, сидели на корточках - все как мы любим и знаем.
Каждому вновь прибывшему жестом показывали меня - вот, мол, один... Бабки есть. Ждет.
Время от времени кто-то из группы подходил и обнадеживал меня:
- Брату позвонил. Едет брат (он показывал как брат крутит баранку руля). Две минуты жди, друг, не уходи только...
Я ждал.
Через полчаса подъехала колымага с молчаливым пожилым арабом за рулем. Араб уступил водительское место одному из юношей из подворотни. Еще трое передо мной гостеприимно распахнули дверь и сделали попытку влезть в загаженный салон вместе со мной.
- Нет! - тут я был непреклонен. - Один пассажир и один водитель. Никого больше!
- Брата! Брата возьму! Один брат!!! - умолял меня араб.
- Нет! Тогда не едем.
Справедливость восторжествовала и мы поехали вдвоем.
Я одержал первую моральную победу и уравновесил шансы.
Намерения арабской шпаны были прозрачны как мысли ребенка.
Зарезать меня не зарезали бы, полагаю, но отпустить вот так жирного иностранца с деньгами и красивым смартфоном (пацаны пользовались допотопными Нокиями) было унизительно.
Впрочем, выбирать не приходилось.
Машина скрипела всем, чем можно скрипеть и вихляла на дороге.
Периодически, мой водитель предпринимал попытки как-то разрешить неприятную для него ситуацию: ну, действительно, на кой ему сдалось везти какого-то фраера в ночь за 50 км, когда все было можно решить на быстро на месте.
- Деньги давай! - сказал он километров через 10.
- Не дам! Фини. В конце! Экс -Прованс.
- Давай! Не повезу.
- Стоп. Останавливай!
- Здесь?
- Здесь!
- Покажи деньги!
Показываю, не давая прикоснуться. Машина резко виляет. Едем...
- Язык какой знаешь?
- Зачем спрашиваешь?
- Английский знаешь?
- Знаю.
- А французский?
- Не знаю.
- Совсем не знаешь?
- Совсем.
В его черных глазах мелькнул луч надежды: он торопливо начал гортанные переговоры по своей задрипанной Нокии - видимо, просил выслать подкрепление.
Черта с два! Мы были уже далеко от города и помощь к моему водителю не поспела.
Высадив меня у вокзала в Эксе, получив свои 150 и презрительно отказавшись везти до отеля, разочарованный юноша умотал восвояси к друзьям: курить гашиш и, сидя на корточках, сетовать как он упустил такого сладкого русского...
А я начал ловить следующее такси до отеля. Которого, естественно, не было.
Но это уже другая история.
Выпить с авторами "Абажура" чашку кофе можно здесь
#1 за Уралом Первая политическая телега Кузбасса и окрестностей Подписаться
Материалы раздела "Сетевые авторы" не являются документальными - это художественные произведения
